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Soy experto en cultismos, retórica y gramática, pero ningún
sintagma técnico, ni siquiera un eximio discurso, alcanza el potencial de
decir:
¡Vale Verga!
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Hoy quise comprarme un automóvil último modelo, pero debido
al exceso de tráfico en las calles de la ciudad, opté por un helicóptero.
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A las mujeres y a las palabras hay que tratarlas de la misma
manera: siempre con el debido cuidado para no cometer un atropello.
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Escribiré el más grandioso poema
que nunca se ha escrito...
lo escribiré en otra ocasión,
ahora tengo sueño
y necesito descansar.
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Heme aquí desbalagado, tendido como un cuerpo inerte sobre
su propia sombra derruido por la escasez de luz y la abundante penumbra...
Heme aquí perdido sin rumbo, en un ambiente hostil,
perfumado por las fragancias de los dioses; hierbas aromáticas, que seducen el
alma y embriagan el espíritu...
Heme aquí inventando Dioses y Musas en un tiempo en que
nadie cree, sólo en lo que se puede comprobar técnicamente. Como humanista
estoy perdido, necesito ser como ellos, mis contemporáneos...
Heme aquí escribiendo lo que a nadie le interesa saber con
el único fin de vomitar al viento este rencor que sale del recóndito lugar en
que se escondía; catarsis...
Heme aquí aburrido de la vida, limitado, sin alas ni dinero,
y con una gran ideología que seguramente se perderá porque no vendió...
Heme aquí conteniendo una blasfemia transformada en
silencio...
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Tengo Dos Opciones: Morir joven de una sobredosis de alcohol
y droga o esperar el momento en la sobriedad. La primera es mi vida; en cuanto
a la segunda, podré mantenerme sobrio por la eternidad cuando muera...
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De cualquier manera, me siento tranquilo, algo pensativo
pero sereno, recostado sobre la cama inundado de recuerdos, de pequeñas
imágenes, de grandes ilusiones, respiro y suspiro una y otra vez con sólo
recordar tu nombre. Me clavo entre cielo nocturno y contemplo cada una de las
estrellas y me centro en sólo una y me digo: —Si ha de ser fugaz, que sea
esplendorosamente memorable.
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Yo soy Yo,
Tú eres Tú,
pero Yo podría ser Tú,
y Tú podrías ser Yo,
y Él,
Nosotros;
en cuanto a
Ustedes y Ellos,
plurales...
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Cómo se dice: ¿No se dio o no cedió?
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Quise ser poeta y sólo logré ser bohemio,
quise ser músico y solo logré tararear esa vieja canción,
quise ser Hombre y dominar la palabra y solo me convertí en
ese maniático que encuentra en los versos puñaladas y golpes.
Soy este gusano que se esconde entre botellas de licor, humo
y un bote de palabras que ansían ser pronunciadas...
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Tu cuerpo mi guitarra,
tu voz mi canción,
con inocuas caricias
mis dedos te tocan
los cuales provocan
sonoras delicias
llenas de emoción
en piano y guitarra...
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Ahora suena la Sinfonía Nocturna #36 para perros
callejeros...
Cómo
chingados no,
esto
también
es
un poema...
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Te dedico mi obra poética más importante,
sólo que esta vez no es con palabras
sino con silencio.
Escúchala ahora que comienza:
JJJCHV
